El
fuego es sagrado cuando se enciende como una plegaria, cuando la luz busca lo
divino y su llama no se precipita en vorágine sobre los campos ni profana el
umbral de los hogares. No se toca el fuego cuando es rito y súplica, cuando su
calor traza senderos de fe y de misterio.
Pero
cuando la chispa prende el monte por un instante y se propaga furiosa,
despojada de toda trascendencia, sus destellos devienen en lenguas de terror.
Ahoga las gargantas, consume las lágrimas, detiene el pulso pacífico de los
pueblos. Se apaga entonces el trino de los pájaros y no hay llanto humano capaz
de sofocar la furia roja que devora la vida a su paso.
Mientras
tanto, en despachos distantes, ajenos al polvo y al sembrado, se dictan leyes
ciegas. Prohíben, desde la ignorancia del asfalto, el transitar del ganado que
limpia la hierba; impiden que la gente de la aldea recoja la hojarasca y la
leña caída, desconociendo que en ese gesto ancestral residía el verdadero
cortafuegos del verano.
El
fuego avanza y sus dentelladas no perdonan. Toca huir, abandonar la casa,
salvar a la desesperada el ganado y los enseres. Tantas veces, en vano. La
muerte, vestida de un calor abrasador, asfixia el pecho y ciega los ojos. El
abismo es absoluto cuando, tras la batalla, el humo revela la desolación y
nadie asume la culpa. En esos mismos despachos de aire acondicionado y
retribución segura, los legisladores se reúnen a tasar el desastre que jamás
sabrán comprender.
Sobre
la geografía herida solo queda la ruina y una impotencia sin nombre. Se mueren
los campos, se agotan las esperanzas y se quiebra la fe en las instituciones
que han destruido el equilibrio de la tierra, aquel que hombres y mujeres
sabios protegían desde el conocimiento profundo del terruño. Han sido ellos,
los dueños de los despachos impolutos, quienes han entregado el monte a las
llamas.
Y
así, cada verano, España pierde miles de hectáreas de tierra fértil y memoria
verde. Nada parece importar. Pero importa: somos cada día más pobres, más
pocos. Y cuando el invierno instala su frío, nadie en la distancia recuerda el
horror de quienes lo perdieron todo —las cosechas, la casa, la vida misma— por
intentar apagar lo que otros encendieron al legislar desde el desconocimiento.
El
fuego quema fatigas e ilusiones que se disuelven en el aire cuando el viento
aviva las llamas, alzadas como si este infierno fuera un castigo injusto para
quien no lo merece. Ya no quedan lágrimas para llorar al águila que ha dejado
de cruzar los cielos; nos basta ahora la pantalla de un ordenador y el
documental de voz melodiosa y pulcra que nos muestra paisajes primigenios,
mientras la belleza real de esta tierra amada se destruye bajo nuestros pies.
Si
nos dejaran amar lo que habitamos, sin esas reglas anodinas y perversas, las
águilas volverían a surcar el espacio, las ardillas correrían entre las copas
de los árboles y las plagas inmisericordes de conejos no arruinarían los
melonares, los viñedos, los almendros ni los olivares. Pero no: prefieren
proteger la destrucción para revestir de sabiduría la más llana simpleza,
desdibujando incluso el color natural del arcoíris cuando se asoma tras la
lluvia.
NADA
de esto parece tener sentido. Pero claro, nosotros, los que sostenemos la base
de la pirámide social, somos a los que tachan de ignorantes por no estar
sentados en las grandes tribunas ni recibir aplausos o reconocimientos. Y ya ni
nos creemos el discurso oficial del cambio climático, porque la memoria de la
tierra nos enseña que no es la primera vez que los ciclos cambian.
Y
así, mientras en los despachos impolutos se dictan leyes ciegas desprovistas de
terruño, la ruina se adueña de los campos. Y cuando el invierno instala su
frío, nadie en la distancia recuerda el horror de quienes lo perdieron todo
—las cosechas, el hogar, la vida misma— por intentar apagar el fuego que otros
encendieron al legislar desde el absurdo.
Acaso
la vida deje de ser necesaria cuando las máquinas programen la continuidad de
este planeta y los caballos de Troya de la modernidad nos dobleguen a su golpe.
Es cierto que el ímpetu se nos escapa a veces con el peso de los años, y en
otras por un exceso de caprichos incalculados. En ese delirio de olvidar de
dónde venimos, terminaremos por perder el norte; y cuando ya no queden guías
que nos enseñen a recuperar la memoria, este colectivismo amaestrado perderá
incluso la capacidad de asombro ante lo que un día dejó ir.
Es
tiempo de vacaciones. Y aunque el aire huela a humo y haya quien necesite
volver a ponerse mascarillas, la tragedia del fuego se olvida tan pronto como
se desliza por las pantallas de nuestros teléfonos. La catástrofe reducida a
espectáculo, a una noticia más en la palma de la mano... y esa indiferencia
anestesiada resulta tan terrible como el mismo fuego que asola España en este
mes de julio.
Natividad Cepeda
Fotografía de la web
